Однажды я разбился и угодил в вашингтонскую больницу. Думал, что соседи по палате будут такие же — спортивные, переломанные. Оказалось, типичный возраст больных с переломами — далеко за восемьдесят. Обычный диагноз — сел мимо стула. До этого я вертелся среди студентов, в свой тридцатник чувствовал себя стариком. А тут — глядя на товарищей по несчастью, понимал, что просто лопаюсь от здоровья и счастья, что жизнь ещё впереди. Пока меня не повезли после операции на физиопроцедуры.

Нет, сами процедуры я как-то перенёс, хотя лучше бы ещё раз разбился. Но после них у санитаров случилась накладка. Медбрат №1 доставил меня до лифта первого этажа и ушёл, а вот медбрат №2, который должен был докатить меня до койки, не появлялся. Рядом со мной у двери лифта сидела такая же недокаченная старушка в гипсе. Мы с ней долго разговаривали, но потом у старушки кончилось действие обезболивающего. Она отчаянно закричала "Help me please! " трём медсёстрам в холле. Одна из сестёр вздохнула и объяснила, что согласно законам штата Мэриленд она не имеет права катить коляску и давать обезболивающее. И что одна сердобольная медсестра этой больницы однажды взялась помочь и уронила коляску, за что больница была наказана на три миллиона долларов. В общем, сестра ещё раз позвонила наверх.

Старушка продолжала кричать, уже от боли. Я стал подумывать, а не вызвать ли знакомого адвоката и тоже вчинить им иск на три миллиона долларов за пытку. Наконец дверь лифта открылась, там появился мой медбрат №2 и схватил моё кресло. "Заберите старушку! " — взмолился я — "меня потом! "

"Не имею права появляться в женском отделении! " — серьёзно ответил санитар и уволок меня прочь. Старушка на мгновение прервала свой крик и с издевательской интонацией сказала что-то по латыни. Я тогда не понял, мне потом перевели. Это очень гордая фраза древних римлян — "Лучше умереть по закону, чем жить в беззаконии! "

Идиоты, подумал я тогда возмущённо. Правда, уже российские врачи впоследствии объяснили, что с моей травмой у нас я остался бы инвалидом. А так ничего, до сих пор бегаю...

В детстве я была очень общительной, могла завести беседу с любым человеком независимо от его социального статуса, а в один прекрасный день родители заметили, что мои оценки по русскому, с которым были большие проблемы, резко поползли вверх. Спросили у меня, как так получилось и я, не таясь, ответила, что мне помогает Мишка – бомж, который у наших мусорников тусуется. Родители поговорили с Мишкой, узнали, что по образованию он учитель русского языка и литературы, и начали ему приплачивать за то, что он со мною возится. Мишка отъелся, начал куда-то ходить купаться, подстригся, одежды себе прикупил в сэконде, а примерно через год пропал куда-то, жутко расстроилась, хороший дядька был. На прошлой неделе шла домой с работы, и меня у подъезда встретил аккуратно одетый мужчина с букетом – еле-еле Мишку узнала, сказал, что моя семья вдохновила его на то, чтобы в корне жизнь поменять, работает сейчас преподавателем в училище, женился, сына растит))

По скайпу рассказала одна моя знакомая.

Мой молодой человек уехал работать в Америку и там отправился в салон местной сотовой связи купить симку для Iphone (кто вдруг не в курсе она меньшего размера, чем обычная). Там ему сообщили, что для Iphone симка стоит 50 долларов, а для обычных телефонов 15. Спорили минут 20.

— Ну почему??? — надрывался мой любимый.

— В чем блин смысл???!!!

— Простите, сэр! — невозмутимо отвечал американец, — такие у нас правила, сэр.

— Ну хорошо, — вздохнул мой, — давайте обычную за 15.

Менеджер несколько удивился, но продал ему симку.

— И ножницы еще, пожалуйста!

Американец еще больше удивляется, но вопросов не задает (демократия как-никак в стране: )), и протягивает моему ненаглядному ножницы.

Любимый невозмутимо на глазах у ошалевшего америкоса обрезает симку даже особо не примериваясь и вставляет в свой Iphone. И... опля, все работает!

Тот в шоке: — И что, работает?!!!!

Мой невозмутимо: — Конечно! А че ей не работать-то..

Все-таки уважаю я русских людей..: )))

Прошлогодняя пасхальная история. Мало какая русская семья обходится без окраски яиц. Даже самые отпетые атеисты, как я, подвергаются чувству толпы и рисуют маркерами крестики на варёных яйцах.

Моя мама (немного за 50) — искренне верующая и предпочитает наиболее традиционный метод окраски — луковой шелухой.

Сама история. Неделя до Пасхи. Моя мама бродит по московскому рынку в поисках продавца лука, который с удовольствием разрешит ей собрать шелуху из контейнера. Очередной торговец. Диалог.

— Скажите, у Вас шелуха есть?

— Иды-иды отсюда, слюшай! — седоватый кавказец скрестил руки и отвернулся.

— Вы что это мне грубите!? Я спросила есть ли у вас шелуха...

— Слюшь, да, нэ нада нам это тут, иды давай!

Молодой кавказец, буквально держась за живот, вываливается из контейнера. Что-то по своему говорит пожилому, показывая на лук.

— Ой, дорогая, извыни, да! Тыбе шелуха нужен! А я думай, шелюха предлагаешь! Так зачем мне шелюха, мне шелюха нэ нужен, да!

Было бы не смешно, но случилось со мной.

Собрался как-то по делам в город — что-то в организме не так... Померял температуру — 39.5. Многовато. Вызвал врача из нашей муниципальной поликлиники (Москва, однако). Пришёл мальчик, проверил градус, выписал жаропонижающего из соседнего ларька. На предложение послушать лёгкие, отказался — своего стетоскопа нет (мой двоюродный дед, земский врач, проглотил бы свой саквояж, кабы пришёл на вызов без него). От предложения воспользоваться игрушечным, детским, гордо отказался. Было в понедельник. В пятницу вызвал "Скорую" (спасибо, отвезли к знакомым врачам). Проторчал неделю в реанимации, как Лаокон — в трубках капельниц физраствора и антибиотиков.

Спасибо нашей "власти" за "национальный проект Здравоохранение"!

Мне — повезло: чуть за 50, вылез. Соседу пару месяцев мазали ногу мазями — потом отрезали...

Зато — мы делаем ракеты!