За столиком в кафе разговаривают две подруги:

...

— Понимаешь, он все время хочет от меня чего-то, что противоречит моей женской сущности. То я должна с ним на велосипеде пойти покататься, то еду готовить на нас, то на встречи с его друганами. Говорит, все с женами будут, поехали.

— Что, настолько страшные друзья? Алкаши?

— Нет, ну просто не хочу и все. Последнее так вообще — он хочет, чтоб я подключилась к ремонту! Говорит — раз я такая требовательная, то должна сама выбирать обои и плитку

— Погоди, тебя же не клеить их заставляют, а выбрать. В чем проблема-то?

— Не хочу, хочу чтоб раз и все готовое. А я просто живу и все. И еще — он перестал со мной ездить по подругам. Они же тоже с мужьями, сидели бы, разговаривали о своем. Он взял и уперся — в гробу я видал их всех

— Нда, мрачно. А что еще в жизни-то произошло?

— Да все опять не так, как хочется. Где легкость, где красота жизни? Меня с работы уволили 3 месяца назад, лечу свои накопившиеся болячки и отдыхаю, медитирую, курсы для похудения слушаю. А он, скотина, все время хочет, чтоб я что-то делала - то готовила, то убирала, то опять обои эти долбанные. Сидит, матерится, что мы уже 2й год в ипотечной квартире ремонт доделать не можем. Ну а как же его делать? Ведь вдохновение нужно, чтоб это все закончить, а нет его у меня. Говорит, что полы постелил, электрику и трубы протянули, потолок сделали. Дело за мной, говорит, декорации наводить. И что делать? А сегодня скандал закатил на ровном месте

— Какой?

— Да я ему прямо сказала "Чет ты без дела сидишь в выходной. Я тебе занятие придумала — разбери балкон". А он как завелся...

— Стоп. Детей у вас нет, ты безработная, муж работает один. Живете вы у него дома, еще и платит ипотеку за дом, где вы не живете?

— Ну да. Посоветуй, что сделать. А то житья нет мне от него

— Так чего ты хочешь? Не страшно, что он уйдет, пока ты ему мозг канифолишь? Пора напрячься и взяться за ум

— Не хочу. Скажи лучше, что сделать, чтоб он перестал гундеть?

— Ну не знаю. Только если через койку показывать высший пилотаж

— Не, не хочу. Мне хватает пару раз в месяц

— А ему?

— Сама-то как думаешь? Так что посоветуешь-то еще по делу?

— Работу искать, вот что. Еще могу посоветовать грузчиков с газелью

— А их зачем?

— Чую, что для переезда тебе понадобится скоро

"- Вы пришли с улицы и сели, а кассира убили! Труп в сейфе! " (M. Жванецкий)

В конце 1980-х годов некий профессор попал во Францию, и там ему друзья предложили частным образом прочесть лекцию о, я не знаю, загадках баскской культуры. Уплатили за лекцию чеком. Пришёл он с приятелем-переводчиком в банк снимать деньги.

Операционист: распишитесь на бланке, дайте удостоверение личности... и зависает. Потом начинает тыкать пальцем в паспорт: non, non!

Профессор понял, что пролетает мимо кассы, как фанера над Парижем. Спросил у приятеля, в чём дело. Тот объяснил, что операционист хочет сравнить подпись с образцом.

А советская власть мысли не допускала, что её граждане будут за границей чего-то там подписывать. Поэтому графы "образец подписи" в советском общегражданском зарубежном паспорте — не было. Существовали ещё паспорт служебный, дипломатический и паспорт моряка.

Hа профессора снизошла холодная ярость: пусть больше никуда не выпустят, а Париж ст? ит мессы! Он цапнул ручку и расписался на пустом месте под фотографией в паспорте. Кассир удовлетворённо кивнул и отсчитал купюры.

Незапланированную подпись на въезде в СССР пропустили.

Начало 90-х. Сын профессора Губкинского института ( керосинка) играет с друзьями в войну.

Забегает к отцу в кабинет, красный от натуги и искрящийся от радости:

— Папа, папа, смотри какой пулемет у Максима! Папа, я тоже такой хочу!

— Сынок, у тебя и так много игрушек. Если хочешь — попроси Максима

Как мой предок стал первым химиком на Руси.

Напишу что-нибудь позитивное. По версии евреев первый химик был Дмитрий Менделеев с его таблицей. Однако огорчу. Периодических таблиц и до Менделя было множество. А предку моему было суждено родиться на территории нашей иезуитской миссии, где была уникальная библиотека с книгами по химии, доставшихся

Июльский обед почти аристократа

Июль. Жара. За окном плюс двадцать восемь, почти тридцать. Солнце стоит чуть ниже зенита, воздух дрожит над асфальтом. Чайки кричат, как будто море рядом. День не для подвигов — для созерцания.

На обед — чебурек. Хрустящий, горячий, с соком внутри. Потом свежая клубника? — только что с грядки, пахнет солнцем и июлем. Запил всё это чаем.? Тем самым, который, если верить рекламе, пьёт королевская семья. Ну, или хотя бы те, кто хочет чувствовать себя королевской фамилией.

И вот сидишь, смотришь в окно, в руках – чашка. А вокруг — июль, жара и никуда не надо спешить. Ибо отпуск.

Чувствуешь себя почти аристократом.?

Почти. Но это "почти" — оно, пожалуй, и есть самое приятное. Потому что настоящие аристократы, наверное, не едят чебуреки и не пьют чай из кружки, на которой трещинка. А мы можем.

И это прекрасно.??