Случилось это где-то в 70-х. Дядя мой работал в милиции и любил крепко поддать, и часто, чтобы не палиться перед своей женой, шел ночевать к своей матери (моей бабуле). А она жила в частном доме. И вот сидит как-то бабуля вечером дома, на дворе конец октября, темень, дождь.
Слышит стук в ворота, идет открывать, видит дядька мой в умат пьяный. Открывает двери, толкает его в дом, по ходу дела отвешивает ему пару тумаков и ругается: "Ванька, ведь в милиции служишь, а алкаш"... и все в том же роде. Уложила его на диван спать, почистила одежду, ботинки на печку сушить повесила.
Утром по дому хлопочет и "Ванька" просыпается.... заходит на кухню урокоган весь в наколках и говорит: "Спасибо, мать за хлеб за соль", одевает одежду, сухие ботинки и уходит, бабулька час просидела в ауте.
Попутала вечером дядьку моего в темноте с непойми кем. Была потом жутко щаслива, что жива осталась.
17 Aug 2009

Пьяные истории ещё..



* * *

Альтернативная история о соседях, тоже из Германии. Рассказывал знакомый, Лёша зовут.

Жил он в очень хорошем районе, 3 квартиры на дом максимум. И были у него соседи... sine nobilis на каких-то невысоких дипломатических постах. Жили то в Тунисе, то в Китае, то ещё в каком Иране, дома бывая наездами, по праздникам и в отпуск.

* * *

Всегда считал фразу "не верю своему счастью" пафосной, надуманной, а тут пришлось столкнуться лично.

Мне 54, разведен. С женой мирно разошлись, когда сыновья "оперились" и "встали на крыло". Поддерживаем с ней нормальные отношения. Имею квартиру в хрущобе, оставшуюся от родителей, и машину "нашемарочку", уже мной изрядно укатанную. Сам

* * *

Три тысячи девятьсот

Раскаленный июль 2006 года глумился, как мог, над горожанами, не успевшими укрыться в морском микроклимате Иссык–Куля. Он выжигал жестокой паяльной лампой траву на склонах предгорий, деревья в ботаническом саду и, видимо, остатки мозгов.

Большую часть субботы я провел в бессмысленном разглядывании чистого

* * *

До сих пор вспоминаю беседу с психиатром, когда на водительское удостоверение собирала справки. Захожу в кабинет, а он так с порога: "Есть вопросы к психиатру?" Я про себя думаю: "Множество!" — а вслух говорю, нет, мол, я не любопытная. А он так — хоба! — сразу подсекает: "Вот Вы живете на улице такой-то, а знаете, в честь кого она названа, чем он знаменит?" — и вот тут он попал, потому что я про этого академика пять лет рассказывала, пока экскурсии по музею водила. И начала я в лицах легенды про академика. Тут даже медсестру психиатрическую проняло. Доктор сказал: "Садись, пять!" — и обратился к тем, кто дальше в очереди стоял: "Вот так надо готовиться на предмет нормальности!" — и очередь посмотрела на меня с плохо скрываемой ненавистью. Уходя, я оставила ему свою визитку хироманта-нумеролога, а че, справка-то про адекватность у меня уже в руках была!))

Пьяные истории ещё..

© анекдотов.net, 1997 - 2025