Прадед умер ещё до моего рождения. Мама говорила, что он никогда про войну ничего не рассказывал. Только "под рюмочку". И как-то поздно вечером рассказал историю. Они лежали в госпитале, и тут танки. Радостные повыбегали, думали, наши. А танки немецкие. И девчонки-медсестры, не думая совсем, гранатами обвязались и под танки. Сказал, что все молоденькие. Все. Наши потом подоспели, госпиталь перевезли. Дошёл до стен Берлина и получил ранение. Его в поезд и на Родину. Только мимо Родины проехал, сразу на русско-японскую.

Моя бабушка с двумя маленькими детьми — моей мамой и ее братиком — были в Сталинграде в июле 42 г. Немцы уже начали бомбить город, но массированная бомбардировка, которая превратила город в развалины и при которой погибло практически все мирное население, была ещё впереди — 23 августа. Эвакуировали скот, архивы. Приказа эвакуировать население не было. Брат бабушки посадил ее с детьми в вагон с документацией, которую он охранял. Никто ничего не заметил, бабушка с детьми смогла выехать из города. Осталась жива. И моя мама с братом. И я вот живу теперь.

Моя одноклассница через несколько лет после выпуска погибла. Анорексия. Она всегда была красавицей-отличницей, но ЕГЭ и поступление, видимо, что-то сломали в ее голове — она начала очень резко худеть. Все думали, что от стресса. Когда схватились, было уже поздно. Время от времени открываю ее Инстаграм и листаю с конца. Наблюдаю, как растворяется человек и пропадает.

Я что-то вроде художника. Рисую специфические картинки, например, постапокалипсис, смерть, хентай и прочее. Иногда люди наблюдают за моими рисунками. И как же бесит, когда они что-то говорят про них! На этапе эскиза: "Ой, а чё он кривой такой? Че, в школу не ходила?" Или когда персонаж с сигаретой или с бутылкой: "А чё, ты ж не куришь, наклонности есть, да?" Про всякие откровенные вообще молчу! Однажды у меня пытались порвать работу по причине "негоже голых баб рисовать". Бесит!