Такого у нас полно. Вот, например, в Петербурге есть Военная Академия связи. Чье имя носит? Попова? Якоби? Сталинского наркома связи Пересыпкина?

Фиг там. Имени Буденного. Великий связист.

Ещё не всё. Перед академией стоит памятник. Вопрос: кому?

Все-таки Попову? Какому-нибудь герою-связисту времен войны?

Может быть, тому самому Буденному?

Нет. В рамках той же логики — Чапаеву.

У моей не самой благополучной соседки шестеро детей. Живут в одной комнате, спят на трёхярусной кровати и на матрасах на полу. Бегают по двору в метель без шапок и без перчаток, зимой в резиновых сапогах, летом весь день на улице, жрут грязными руками непонятно что, из игрушек палки какие-то. И не болеют никогда! При этом ещё хорошо учатся, двое из них одноклассники моего сына. На собрании их всегда хвалят, участвуют в каких-то олимпиадах, побеждают. Вижу, как помогают матери и отцу: несут сумки из магазина, моют полы в коридоре, выносят мусор.

Мой сын долгожданный, выстраданный, любимый, единственный. Живёт как барин, всё у него есть. Но постоянно болеет: то понос, то запор, то горло, то ухо ноет, то хвост отваливается, то давление (в 11 лет!). Есть гаджеты, игрушки, но он всегда с выражением лица, как будто говна поел. Ест он, кстати, очень выборочно: свинину не ест, курицу — только крылышки, лимонад только одного вида любит. Приношу домой что-нибудь вкусное, а он заявляет: "Опяяяять этот карамельный пудинг, надоело". По дому не помогает, на просьбу вынести мусор отвечает: "Я не слуга". Учится плохо, и это при наличии репетиторов по математике и английскому. Очень хочу отправить его на перевоспитание в эту семью с кучей детей, чтобы он научился ценить то, что имеет.

Несколько слов о перфекционизме. Супруга моя, как я считаю, аккуратист и перфекционист какого-то запредельно высокого уровня. Ну, судите сами: если я делаю что-то на кухне, то после этого долго и упорно навожу порядок, стараясь истребить любые признаки того, что я здесь был. После этого появляется жена, хватает тряпку или губку, какие-то химические вещества, и начинает всё тереть, приговаривая, что я опять устроил разруху, и она не понимает, как в этом бардаке вообще можно что-то делать.

А тут поехали мы на кладбище, навести порядок на могилке моего тестя, царство ему небесное. И взяли с собой тёщу. Она ветеран и узник фашизма, но энергии, слава Богу, хватает. И вот представьте, как я слушал общение дочери (то есть моей супруги) с мамой:

"Мама, что ты там делаешь?! Я там уже убралась! ", — "Да, конечно, вижу, как ты убралась!! "

"Мама, хватит уже там скрести, сколько можно! "

"Мама, тут уже идеально, что ты ещё делаешь? "

И вот итог: в завершение трудового дня, когда мы уже вовсю наработались лопатами, граблями, щётками и тряпками, тёща обозрела результаты работы и сокрушённо произнесла: "Вообще ничего не сделали! Как будто и не приезжали! "

Когда мы уже доставили тёщу домой, и ехали к себе, жена вдруг озабоченно спросила: "Я что, на неё похожа? " "Ну, есть немного", — ответил я, не погрешив против истины.

История о крышке трамблера

Я еще тогда ездил на "шестерке" и временно жил по семейным обстоятельствам в Раменском.

По 4 часа в день на дорогу, работа — сон — работа.

В общем, такой период жизни... непростой.

Приезжаю как то вечером домой, ставлю машину. А рядом сосед натирает свою такую же шаху. И спрашивает: