Вечер, темнеет, стою на балконе, курю. Из-за угла вылезают два мужичка лет 40-50, явно пьяные. Прошли к арке и, типа спрятавшись, начали лютобешено целоваться. Один из мужичков аж пакетик уронил. Пакетик подняли, взяли из него по бутылке и пошли дальше. Я никогда ничего более страстного не наблюдал ещё.

Вспомнился мне 6-й класс. Учительница по музыке дала задание написать рассказ про любимого исполнителя/группу. Я написала про Сектор Газа. Как эта группа меня вдохновляет и помогает выжить в этом жестоком мире. Уже тогда я была [бах]нутая на всю голову.

Ненавижу ходить в парикмахерскую. Абсолютно каждый, [м]лять, парикмахер считает своим долгом обосрать мои волосы! А то я без них не знаю, что с моими волосами, а то нет у меня зеркала, и я прозреваю, сидя у них в кресле и слушая их кудахтанье. Я пришла к ним не для того, чтобы слушать зло[кип]учие вопросы-ответы, а чтобы они молча сделали свою работу. Бесит просто!

Когда я стояла на станции, обратила внимание на бомжа, который мне подмигивал, причмокивал, подзывал к себе, представляясь Стасом Михайловым, признавался в любви. Из его пьяного бреда поняла, что он принял меня за Валерия Леонтьева.

Бомж, алкоголик, гей, да к тому же шизофреник.