Я убила свою маму. Когда она меня рожала. У нас были разные резус-факторы и группа крови (у меня папина), и мама не выдержала роды. Папа воспитывал меня один, так и не смог никого полюбить и на 18 лет рассказал мне, что мама была не только бесплодна, но и очень тяжело больна хроническим врожденным заболеванием. И когда она забеременела, то выяснилось, что я здорова. И она решила рожать, зная все риски. Я вижу её фото, читаю книгу, которую она не дописала, и не понимаю, почему она так поступила.

Еще коротелькая история про мою бабушку. Случилось осенью.

Бабушка засолила капусту и через какое-то время позвала нас снимать пробу. Папа от капусты отказался:

— Не буду я вашу капусту. Капусту козлы едят.

Бабушка среагировала мгновенно:

— Тогда я вообще не понимаю, почему ты отказываешься.

Москва. Спальный район. Заходит в трамвай здоровый африканец и стоит возле дверей. Выход загородил собой напрочь. И вот перед очередной остановкой к этому выходу пробирается щупленький парнишка и никак не может протиснуться через него. Он обращается к африканцу на английском языке:

— Excuse me, sir. Could you move or step aside?

(Извините, сэр. Не могли бы вы подвинуться или отойти в сторону?)

Африканец посмотрел на него, выпучил глаза и выдает на чистейшем русском:

— Ты чё, паря, не русский? Те чё надо-то? Ни фига не понимаю! Пройти чёль не можешь?

Однажды один знакомый сказал, что быть в Санкт-Петербурге и не курить — преступление. Нахожусь сейчас здесь и понимаю его. Тут каждая улица пропитана некой меланхолией, некой печалью. Люди, люди, люди... И ты один со своими мыслями или прекрасной архитектурой. Я смотрю на Питер и понимаю, почему моя душа давно хотела остаться здесь. Тут действительно или курить, или пить, или страдать депрессией, или культурно просвещаться. Всё больше понимаю писателей 19-20 века с их печалью.