Мой парень очень грубый, чаще всего ведёт себя как [ч]удак. Но это единственный парень в моей жизни, который говорил мне шёпотом о том, что я неотъемлемая часть его будущего. Когда я просыпаюсь, он меня укладывает, делает мне уколы, полгода ел мои горелые пироги и восхищался ими, он не спит, пока я не лягу с ним, и каждую ночь рассказывает факты из истории. Но для всех мы конченная пара, которая творит всякую дичь.

Стою первая на светофоре. Подходит алкоголик, просит денег, не даю. Что он делает? Ложится на асфальт перед машиной со словами, что если не дам денег, то он скажет, что я его сбила на пешеходном переходе. Я не испугалась его угроз, но паника, как его объехать, началась (сзади машина поджала, не сдать назад). Хорошо, что слева стоял крузак, и мужики "бандитского вида" подняли его и кинули на пешеходную часть. Москва, центр. А чувствовала себя, как в 90-е.

Я не то чтобы хочу замуж, но напрягает сам факт, что мне никогда не делали предложение. Мужчинам по кайфу со мной трахаться, общаться, развлекаться, проводить время. Да, у меня много их было, у меня большой опыт, и я не играю в недотрогу. Я готова к экспериментам, я лёгкая на подъём, и мужчинам действительно классно со мной, но, с@ка, женятся они на скромницах и хороших девочках. Продолжая при этом напрашиваться ко мне в гости. В чём прикол? Я не выгляжу как [м]лядь, умею себя вести. Чем я хуже этих [дол]баных монашек?!

Стою на балконе второго этажа. Зима, 5 часов, но темно, как ночью. По дороге идёт девочка лет 10, в руках у неё сумки, она громко разговаривает по телефону: "Да-да, бабуль, я все купила! Представляешь, сдачи мне хватило на маленький тортик! У него такая красивая коробка! "Я уже собираюсь уйти, как слышу рёв машины и визг. Какой-то идиот гнал прямо по тротуару. Девочку насмерть. Все, что осталось, — это тортик в розовой, помятой коробке, чудом уцелевший медовик.