Сижу как-то в электричке Москва-Тверь (точнее — курю в тамбуре). До отправления минуты две остается. И тут замечаю, что в мою сторону бежит... Нет. Скорее не бежит, а мчит с космической скоростью мужик, явно кавказской национальности (судя по огромной кепке-аэродрому — грузин). В двух руках у него по здоровенному дипломату. Смотрю на него и думаю: "Успеет или не успеет?". Судя по скорости передвижения — явно успевал. И вдруг, метров за 15 до дверей электрички, один из его дипломатов раскрывается, и оттуда на перрон россыпью вываливается все содержимое, а именно — апельсины. Мужик по инерции пролетает оставшиеся метры, оборачивается, смотрит печальными глазами на катящиеся во все стороны по Ленинградскому вокзалу апельсины, поворачивается ко мне лицом и на фоне закрывающихся автоматических дверей говорит: "ДОБЭГАЛСЯ"...

Вчера ребенок попросил подобрать ему какое-нибудь несложное стихотворение о зиме, чтобы впоследствии он мог получить пятерку по литературе. Причем условие было - только не Пушкин, т. к. по мнению учителя у него очень уж легкие стихи, особенно для учеников 7-ого класса. Пришлось достать древнюю книжку 1948 г. издания, где

То чувство, когда действие в книге доходит до развязки, один персонаж спрашивает другого: "Помнишь наш последний разговор?". И он-то помнит, а я нет. Приходится перелистывать обратно в поисках их "последнего разговора".

Каждый раз, когда кто-то рисует мой портрет (при мне), испытываю нереальное удовольствие. Прям мурашки бегут, любовь, добро и радость. Знаю, что в художественных учебных заведениях часто нужны натурщики, но я ужасно стесняюсь пойти туда. .. Поэтому перебиваюсь мелкими набросками от всяких уличных художников.