Мой муж работает в больнице, и, приходя домой, рассказывает всякие истории. Вот одна из них. Попросили его как-то сфоткать морг для того, чтобы поменять оборудование. В общем, начал он фотографировать, и тут патологоанатом заявляет: "Давай я для остроты сюжета труп на стол брошу!".

Мой папа — хирург. Однажды поступил пациент экстренно, череп проломлен кочергой в пьяной драке. Собирали мозги долго, но вытащили мужика с того света. Через пару лет в середине января этого же пациента привозит сестра, мужик в валенках. Вонь жуткая. Снимают валенки, а ноги до костей разъело. Оказалось, что мужик бухал все новогодние праздники (может и дольше), ссал на себя, не снимая валенок, и моча тупо разъела как кислота его ноги. Пришлось ампутировать по колени обе ноги. А конец истории таков: мужик помер через пару лет после ампутации от цирроза печени.

Работаю в психиатрической больнице, может слышали про больницу Карамзина. Подошел я к одному из больных и спросил типо, вот вы бедные, лежите тут как бомжи (сарказмом), на что он мне ответил:

Вот мы здесь, заперты Но а кто психи? Мы здесь сидим, кайфуем. Живем на ваши налоги. А вы работаете, общаетесь с более психами чем мы. Работаете себе на хлеб, чтобы не сд@хнут сегодня, а мы просто сядем по распорядку на обед и вы нам все сами принесете. ..

И тут я начал переосмысливать свою жизнь:(

А у нас на месте бывшей психбольницы построили отель. Причём от него идёт большой доход, и люди с удовольствием заезжают туда. Вот только они не знают, что их номера — это палаты для психов.